Sí, soy antimilitarista, pero me ponen los uniformes y me mola el desfile de las Fuerzas Armadas del 12 de Octubre (de hecho, lo veo todos los años desde hace la tira).

Y esto que parece una contradicción, en realidad no lo es: lo primero es una convicción ideológica, y lo segundo una afición estética (si no, no se entenderían según qué cosas). También me ponen los bomberos, y no veo que os escandalicéis tanto…

Lo que no quita para que resulte deprimente saber que soy mucho más friky que Rajoy:

Mañana tengo el coñazo del desfile. En fin, un plan apasionante.

Sí, señor, con un par. Haciendo amigos, dí que sí, Mariano, justo lo que tú necesitas.

Si es que no tendrían que cuchichear cerca de un micro, que luego pasa lo que pasa, ¡que parecen nuevos!

Hay días en que estoy algo depre, y encima me torturo escuchando música que me hace daño.

Aunque digas “no”,
se te ha hecho tarde.
Sabes que eres un poquito
insoportable (tan insoportable)
Mirarás siempre hacia atrás
arrepentida (tan arrepentida)

… Y es que yo he sido esa tan insoportable, que mira hacia atrás arrepentida de lo mal que me he portado con gente que me quiso, que no sé cómo me aguantaron tanto tiempo. Cuando digo que he nacido con una flor en el culo no lo digo en broma, me han querido más de lo que me merezco y yo me he portado fatal con mucha gente. No tengo perdón.

¿Y qué he recibido como castigo? Nada. O prácticamente nada para lo que me merecía. La gente a la que traté mal me dio la espalda, obvio, nada que reprocharles, demasiadas tonterías me aguantaron. Me han querido probablemente más de lo que me merecía, y la gente que realmente me quiere me ha perdonado, aunque de vez en cuando todavía me recuerdan lo insoportable que era, se supone que para animarme por lo mucho que he cambiado Dicen que las mujeres maduramos antes que los hombres. ¡Y una mierda! A mí la adolescencia me duró hasta los 25 años, hasta que me tocó espabilar de golpe y empezar a buscarme la vida por mi cuenta. Hasta entonces mi vida había sido un cúmulo de salirme siempre con la mía en todo. No me extraña que Ifo diga que estoy muy mimada, porque es la puta verdad.

También he recibido como castigo por mi mal comportamiento la más zorra de las memorias posibles: soy incapaz de recordar dónde he dejado las llaves, pero recuerdo con asquerosa nitidez palabras y gestos que preferiría borrar de mi mente para siempre. Recuerdo ese dolor opaco que se te agarra por dentro y no te suelta, como un puñetazo en la boca del estómago que te dobla y no te deja ni respirar. Lo recuerdo perfectamente y soy capaz de revivir las mismas sensaciones en cuanto algo hace que salte un chispazo. Una canción, por ejemplo, que me recuerda lo insoportable que era.

Y después, un añito en el infierno, para tocar el cielo con las manos después. Conocer al hombre de mi vida. Casarme con él. Ser más feliz de lo que haya sido nunca. Tú dirás si no ha merecido la pena.

¿El tiempo pone a cada persona en su lugar? No lo creo. A mí la vida me ha tratado mejor de lo que me merezco.

Mi marido ha OSADO criticar a Los Suaves. Ha tenido el valor. No me explico cómo se ha atrevido, y cómo sigue mirándome a la cara después de semenjante afrenta.

Dijo que son un grupo aburrido y soso, y que el guitarrista es muy malo. Y, para acabar de rematar, dijo que yo no he escuchado a un gitarrista bueno en mi vida.

Me estoy planteando pedir el divorcio.

Y eso que solo ha escuchado Dolores se llamaba Lola…

Y no me digas que estoy exagerando, porque alguien que puede pasarse 16 horas metido en un coche, escuchando música de Los Mojinos Escozíos, aprenderse la letra y cantar sus canciones con cierta gracia, no tiene criterio musical, te pongas como te pongas.

Te has pasado y lo sabes. Te has atrevido con un mito. No hay perdón posible.

Si lo hubieras dicho, yo que sé, de Pereza, pues lo habría entendido, al fin y al cabo una ya sabe que nunca una bandera de Pereza presidirá la barra de La Oveja Negra…

Pero no, tú tenías que atreverte con un grupo mítico del rock español…

Por cierto, antes de quedarme embarazada tengo que llevarte de juerga por Pueblo Nuevo, hasta acabar a las tantas de la madrugada en un anti-karaoke, berreando canciones de Kiss a lo Louise Griffin: 

AAAAAA!! A wana ROCK & ROLL ol naaaaait!!

Ayer la noticia dramática del día fue la muerte de 4 mujeres a manos de quienes una vez dijeron amarlas. No quise enterarme de los detalles morbosos: si todavía eran pareja, matrimonio, se habían separado o estaban en proceso de divorcio; si habían denunciado anteriormente a sus futuros asesinos, si no lo habían hecho o si habían retirado las denuncias; si trabajaban fuera de casa y tenían autonomía financiera, o se dedicaban a sus labores de amas de casa y con la pata quebrada; si tenían hijos pequeños, adolescentes o adultos que vivieran en la casa familiar, o no tenían hijos a su cargo; si los maltratadores habían padecido a su vez malos tratos o no, si procedían de familias desestructuradas o de familias tradicionales; si las víctimas eran inmigrantes o españolas, o si sus presuntos asesinos eran autóctonos o sobrevenidos…

No quiero saber nada de esto, porque da igual, porque cada una tendrá sus propias circunstancias personales, como cada muerte, como cada mujer maltratada, y me deja el regusto amargo de saber que no hay circunstancias propias que nos protejan y nos pongan a salvo. Ni tener formación universitaria, ni pensar a mí nunca me pasaría una cosa así. Todas estamos igual de expuestas, en un momento u otro de nuestra vida, a ser víctimas de un maltratador, solo tiene que tocar las teclas adecuadas en el momento adecuado, y protegernos depende de nosotras mismas y de nuestra gente, principalmente familia, pero todas pasamos por momentos de nuestra vida en los que somos especialmente vulnerables, y si tenemos la mala pata de dar con un malnacido en una época en la que estamos emocionalmente sensibles… Bueno, que todas tenemos más o menos papeletas para encontrarnos envueltas en una situación así, para nuestra desgracia ninguna está inmunizada, y que salgamos bien o mal paradas de ella depende de nosotras mismas, de nuestros recursos (económicos, intelectuales, sociales) , y de los apoyos con los que podamos contar (familia, amigos, compañeros de trabajo, etc.).

¿Nunca te has preguntado por qué una mujer maltratada tarda tanto tiempo, años, en salir de una situación que la destruye? ¿Por qué llegan incluso hasta el final, a ser asesinadas, sin tratar de escapar de ese círculo vicioso que las anula? ¿Por qué algunas no denuncian nunca, o retiran la denuncia? ¿Por amor, por miedo? Yo me he hecho estas preguntas miles de veces, sin llegar a una respuesta satisfactoria. Pero la pregunta que más me he repetido es por qué aguantan la primera bofetada. Cuando era adolescente, con esa superioridad que nos da el creernos más listos que nadie, me preguntaba por qué las mujeres maltratadas aguantaban la primera bofetada, y solía decir que si alguna vez mi pareja me levantaba la mano no me volvería a ver el pelo en su vida. Hasta que me enteré de la parábola de la rana hervida, que (entre otras cosas) sirve para explicar el comportamiento de las mujeres maltratadas, y por qué no huyen inmediatamente a la primera agresión física. En pocas palabras, la parábola de la rana hervida se puede resumir así:

Si tú tiras una rana en una cacerola con agua hirviendo, la rana pegará un salto, saldrá disparada lo más lejos posible de la olla y, a poco que la rana pueda, no le vuelves a ver las ancas. La rana se ha salvado.

En cambio, si pones una rana en una olla con agua fría, la rana nada tan feliz. Si subes la temperatura poco a poco, la rana sigue nadando e incluso chapotea en agua templada, y su cuerpo se va acomodando poco a poco a la nueva temperatura. Cuando el agua empieza a estar más caliente que templada, la rana empieza a descolocarse un poco, no entiende qué ocurre, nada desconcertada, ya no chapotea alegremente y se encuentra aturdida. Sigue subiendo la temperatura, y la rana se siente fatigada y somnolienta. Cuando la temperatura del agua está ya realmente caliente, la rana no está en condiciones de huir, no puede saltar, el agua caliente la tiene agarrotada. Y para cuando el agua empieza a hervir, la rana ya no tiene escapatoria posible, y muere cocinada en agua hirviendo.

Su aparato interno para detectar amenazas a la supervivencia está preparado para cambios repentinos en su medio pero no para cambios lentos y graduales. Los cambios a corto plazo de los modelos mentales rutinarios y diarios, se acumulan a lo largo del tiempo y se convierten en cambios en las creencias a largo plazo, profundamente arraizadas. Llegan a creer que lo que les ocurre es normal, que es así como funcionan las cosas y siempre lo ha sido.

De ahí que las mujeres maltratadas no “salten de la olla” al primer guantazo, porque este nunca se produce de forma súbita, sino que se llega a este punto tras muchos meses o incluso años de maltrato psicológico previo, de menosprecio deliberado hasta acabar con cualquier atisbo de autoestima, de sumir a la mujer en un estado de angustia y desesperación del que cree no tener salida, de aislarla de cualquiera que pueda representar un apoyo en su vida, de hacerle creer que no sirve para nada, que es culpa suya y que incluso se lo merece. Es un trabajo constante, a largo plazo, que destroza a la persona psicológicamente, y llega a destruirla físicamente cuando decide que ya está bien de someterse.

En la mente machista, se justifica este proceso de destrucción en la necesidad de una reeducación de la mujer, que cada vez es menos sumisa y más rebelde, respondona y reacia a asumir el verdadero papel que le corresponde a la mujer en una relación, por culpa de la educación feminista que domina el mundo. Puede sonar conspiranoico, pero es cierto.

¿Y cómo logramos salir de esto? Me gustaría tener la respuesta, pero me temo que no es algo que se pueda solucionar de un día para otro. ¿Se puede erradicar el machismo, auténtico germen de la violencia de género? Lo dudo mucho, sinceramente. Si ni siquiera más de medio siglo después de la muerte de Hitler se ha podido erradicar completamente el nazismo como ideología, ¿se puede suprimir una ideología tan difusa como el machismo, que ni siquiera es reconocida como una ideología, y que además muchos padecen y ni siquiera admiten? No creo que sea tan fácil como algunos creen, y para poder proteger a las víctimas, lo principal es que ellas mismas admitan su condición de víctimas y se dejen ayudar, algo que ya de por sí no es nada fácil, pues si la rana está aturdida, fatigada y somnolienta, es difícil que grite pidiendo ayuda.

Y en eso es cuando me pregunto, tras ver las concretaciones de ayer, los pueblos de las asesinadas en pleno de manifestación en la calle, coreando consignas en contra de la violencia machista… ¿dónde estaban mientras esas mujeres vivían un calvario diario? ¿Dónde estaba la familia, por qué no la ayudaron a salir de ese infierno? ¿Es que no se daban cuenta de nada? ¿Dónde tenían los ojos las madres, los padres, los hermanos, las hermanas, las cuñadas, las amigas, incluso las compañeras de trabajo de las víctimas? ¿Dónde estaban cuando más los necesitaba, cuando la vida de estas mujeres dependía de una mano amiga que las sacaras del pozo de la angustia en que vivían sumidas? Podrán manifestarse ahora tras una pancarta todo lo que quieran, pero espero que en sus conciencias siempre quede la señal de que pudieron haber hecho algo, pudieron haber ayudado a esas mujeres, y prefirieron esconderse y engañarse a sí mismos, dejarse engañar pensando que no ocurría nada, que no era asunto suyo, que en conflictos de pareja es mejor no meterse y que el matrimonio consiste en aguantarlo todo, incluso lo intolerable. No es así. No es eso.

Debe ser impresionante ver tu cara en un autobús, a escala 1opocientos. Creo que yo no sería capaz de hacerme a la idea, ¡menudo susto, encontrarte este mastodonte aparcado en la puerta del curro, con tu cara incrustada!

Claro que también debe ser impresionante enterarse, con casi 53 años y después de haber sido Presidente de una Diputación Provincial, de qué es y para qué sirve un bonobús, especialmente cuando uno dice estar con los currantes… En fin.

Ifo y yo vimos el debate juntos. Él se incorporó en la segunda parte, en mi opinión la más aburrida (cuando empezaron a hablar de organización del Estado empecé a dormitar, pero me desperecé en el siguiente bloque temático), y yo me lo tragué enterito, incluidos los análisis previos y posteriores, mientras zapeaba entre Cuatro, La Sexta, TVE y Antena3 (esta última, por puro morbo, no te creas).

El momento estelar de la noche vino cuando hablaron de derechos sociales e inmigración. Tres oportunidades tuvo Rajoy para hablar de derechos sociales, y las tres las utilizó para hablar de inmigración. Ahí quedó claro qué es lo que interesa a cada uno para pescar votos: educación, sanidad, ayuda a jóvenes y a discapacitados, pensiones, seguridad social, prestación por desempleo por un lado; inmigración, inmigración, inmigración, por otro. Pero lo mejor vino cuando el que se preocupa de los currantes que se levantan a las 7 de la mañana y tan bien conoce la evolución del precio del pollo (sin decir qué va a hacer para que no siga subiendo: solo dice que le preocupa, no que tenga una solución para que no suba), preguntó desconcertado:

- ¿Un bonobús? ¿Y eso qué es?

Ifo y yo nos miramos el uno a otro, aún más desconcertados que el pobre candidato popular pillado a contrapié:

- No puede ser, ¿ha dicho lo que creo que ha dicho?
- ¿Tú también lo has oído?
- ¿¡¡RAJOY NO SABE LO QUE ES UN BONOBÚS!!?

He tenido que volver a ver el momentazo, porque no me lo creía. Esa frase ya ha subido al podium de las mayores cagadas políticas de la historia, junto a:

- ¡¡Viva Honduras!!
- Manda huevos…
- Son como unos hilillos de plastilina… y
- Créanme, Irak tiene armas de destrucción masiva

Para que luego digan que la política es aburrida…