Bueno, ya pasó. La entrevista en directo, más de 20 minutos en antena, esta mañana. ¡Qué mal rato! ¡Qué nervios! Me tenían que llamar por teléfono, tenía la radio encendida para hacerme una idea de cuando me tocaría entrar, y les escuchaba decir mi nombre, mencionar el título del libro mientras conversaban animadamente sobre el tema con Monseñor Amigo, cardenal de Sevilla y jerifalte de La COPE, el tío defendiendo a saco precisamente todo lo que yo critico, y pensaba:

¿Me van a hacer entrar y mantener un debate con este hombre? ¿A mí, que soy una pringui? ¿Con qué autoridad moral me encaro yo con este señor de la sotana? ¡Esto se avisa, y habría hecho los deberes!

Pero no, todo quedó en un susto y al final tuve los minutillos para mí solita, para explayarme a gusto con un par de locutores ¡a los que les iba la marcha más que a mí! Lo he grabado como buenamente he podido, y no sé si se escuchará demasiado bien. En cuanto pueda, lo cuelgo, porque creo que nadie tiene más ganas de escucharse a sí misma que yo…

Mi madre estaba avisada desde ayer, y estaba en casa atrincherada con mis abuelos, el portátil encendido y la emisora on-line sintonizada para no perderse detalle. Ifo estaba en el trabajo, con la emisora también puesta en el ordenador, y un programa gratuito para grabar la entrevista, que al final solo ha podido grabar cortes de unos 5 minutos cada uno. Los amigos, todos los que han podido, con la web de la emisora también abierta. Y yo, con la página abierta, los altavoces conectados y la cámara de fotos en modo vídeo, enfocando a la torre del ordenador, también preparada para grabar. Un despliegue de medios descomunal.

He entrado tarde. Estaba previsto que entrara entre las 11:10h y las 11:15h, pero al final la cosa se ha retrasado hasta después de los titulares, sobre las 11:30h. Y yo ya estaba que me tiraba de los pelos de los mismos nervios, me temblaba todo y no podía quedarme quieta ni con 15 tilas.

Cuando finalmente me han llamado, he dejado la cámara a grabar y me he encerrado en una sala calentita y vacía, para poder atenderles sin tener mucho ruido de fondo, pues mi lugar de trabajo, con toda la gente de prensa revoloteando alrededor, es una locura diaria.

Creo que la entrevista ha ido muy bien, mi madre me ha llamado para decirme que me ha salido genial (¿qué va a decir ella? es mi madre), y mi marido también me ha dicho que he estado fantástica (por la cuenta que le trae: si se le ocurre decirme otra cosa le pido el divorcio), y en general yo he quedado bastante satisfecha. ¿Alguna amable lectora que también estuviera escuchando la entrevista, y que se atreva a quiera dar una opinión imparcial?

Aún tengo que escucharla, porque precisamente hoy me que olvidado el reproductor de mp3 en casa y no tengo auriculares. Cawentó lo que se menea. A ver si alguien por aquí me los presta un rato, y puedo subirlo de alguna manera.

¿Es normal que los nervios aún me duren?

Actualizado: ¡ya he podido escucharla y subir los cortes! La verdad: mola como suena mi voz por la radio, ¿que no? Faltan unos segundines entre corte y corte, pero se oye muy bien.

¿Alguien se anima a dar una opinión objetiva y aportar críticas constructivas? Le estoy pillando el gusto a esto…

El 2 de julio, a las 9 y media de la noche, en el pabellón polideportivo de Can Jofresa (Terrassa), durante las fiestas mayores de la ciudad, por fin podré ver a mi adorado Joaquín Sabina en concierto, y en compañía de “su primo, el nano“, el noi del Poble Sec, Joan Manuel Serrat.

La gira no podría tener un nombre más acertado: “Dos pájaros de un tiro“, y es que toda mi vida he deseado ver a este par de golfos en concierto, y poderlos disfrutar juntos sobre un escenario es casi como un sueño húmedo de adolescente.

Aún no tengo las entradas en mi poder, las he comprado a través del Tele Entrada y no las podré recoger hasta el mismo día del concierto, en la taquilla, ¡y me da una rabia! Yo querría tenerlas ya en mis manos, guardarlas como un tesoro hasta que llegue el día en que mi niño y yo vayamos cogidos de la mano a disfrutar de la poesía musicada de los dos poetas más grandes del siglo pasado, de este y del que viene.

A él no le hace demasiada gracia la música de Sabina y de Serrat, pero aguantará las dos horas concierto como un campeón, a pesar de madrugar al día siguiente, porque me quiere con locura, que si no de qué. Reconoce que las letras de Sabina son buenísimas (lo cual, viniendo de él, ya es mucho, pues tiene la teoría de que la música española en general adolece de unas letras bastante penosas), pero la música no le entusiasma demasiado. Él prefiere melodías (¡ejem! por llamarlo de alguna manera… más agresivas, en plan grito de guerra (y lo de grito no es ninguna metáfora). En fin, supongo que el buen gusto se adquiere con el tiempo. Habrá que tener paciencia, que solo llevamos 6 meses.

Por cierto, que ayer parece ser que el Real Madrid ganó la liga, después de 4 años de sequía…

Y nos dieron las diez y las once,
las doce, la una, las dos y las tres…
y desnudos al amanecer
los madridistas seguían tocando la bocina…

Es lo malo que tiene vivir en una avenida céntrica: que cuando las pasiones futbolísticas se disparan, a algunos les da por darles rienda suelta tocando el pito del coche (y los cojones de los vecinos) dando vueltas de rotonda a rotonda por la avenida durante unas cuantas horas de la noche y de la madrugada. Y mientras tanto, a los que no nos interesa el fútbol lo más mínimo, nos tenemos que aguantar sin poder dormir, a pesar de tener las ventanas cerradas a cal y canto en una noche calurosa de junio y en un piso sin aire acondicionado.

Ayer se lo intentaba explicar mientras él se desesperaba por no poder dormir, y le cogió la risa tonta. Sí, sé que suena ridículo, pero es así. En realidad, casi todo lo que rodea al mundo del fútbol me parece ridículo, pero qué le vamos a hacer, este país es lo que tiene. Celebrar los títulos de un equipo de fútbol dando vueltas con el coche de rotonda a rotonda por una avenida, tocando el pito, dando gritos y encabronando a los vecinos. Dirán lo que quieran los hooligans de turno, pero a mí no se me ocurre cosa más ridícula