Vale, entre vosotras no ha colado, pero entre familiares y amigos los hay que aún están flipando, y es lo que más me sorprende: Me alucina la cantidad de gente que se ha tragado la inocentada de que servidora había fichado por la Cope para sustituir a Losantos… Aunque en el fondo es enternecedora la confianza que han depositado en mí, joé, hasta me sabe mal haberles tomado el pelo de una manera tan descarada…

Ahora, que si a mí se me ha ocurrido seguirle la broma a César & Cía, a mi madre es para darle de comer a parte, porque ha sido ella la que ha contribuido a hacer más grande la bola. Aunque lo primero que me dijo fue “¡Una mierda pa’ tí!”, le faltó tiempo a la jodía para avisar a todo quisqui y dar a entender que la cosa iba en serio. Hasta me dejó un mensaje para que todo el mundo lo viera:

Estoy digeriendo q soy la madre de una famosa, voy a tener q ir a las tiendas de todo a 1€ con guardaespaldas

¿Es o no es para matarla? Pues ala, ya sabéis a quién tenéis que echarle la culpa, majetes…

Mi abuelo, que a pesar de haber nacido el día antes, de tener muy presente que hoy eran los Santos Inocentes y que se jactaba de que en 78 años nunca nadie se la había colado…

Mi hermano, que quería que le enchufara en la emisora, aunque fuese para hacer fotocopias y le perdonara los 500 leuros que me debe, y cuando le han contado que era una inocentada ha preguntado si tiene trabajo o no…

Mi tío, que se lo ha tragado porque la fiebre no le dejaba pensar con claridad, supongo…

Mari Carmen, que cuando se ha enterado de que todo era una broma me ha pegado una bronca monumental porque mis padres se han quedado sin chalé y sin yate, y ella sin veraneos glamourosos…

Lolo, que ya decía él que yo iba a llegar lejos…

Y vamos, en general a todas esas personas que se han quedado ojipláticas y han flipado en multicolor, que han corrido a darle la enhorabuena a mi madre… a todos quería deciros: muchas gracias por la confianza, y también ¡¡INOCENTE, INOCENTEEEEE!!!

Como te lo cuento. Esta es una de las búsquedas que hacía alguien en google, y sorprendentemente, le llevaban hasta mi blog: “mi novia es demasiado feminista“.

Diplomatic OFF:

Un buen par de hostias te daba yo, para que llores con motivo.

De verdad que no me lo explico. ¿Y no se te ha ocurrido pensar que quizá es que tú eres demasiado machista, querido? No, probablemente eso ni se lo plantea. Compadezco a la pobre novia, de verdad.

Cuando volvimos de la luna de miel, le explicamos a mi madre una anécdota ocurrida durante el viaje. Resulta que para contratar las excursiones en cada puerto, tuvimos que rellenar un formulario con nuestros nombres y otra información. Pues en el espacio para los nombres y apellidos, a Ifo, que es un poco antiguo el pobre para según que cosas, le hacía gracia que pusiera mi nombre, mi primer apellido, y en lugar de mi segundo apellido, la fórmula “de…” y su primer apellido. En algún lugar lo había visto, y le hacía gracia. Días después le enseñé este post de Chapi Escarlata sobre este tema, pero él no sabía entonces que se trataba de la fórmula que utilizaban las mujeres casadas durante el franquismo:

Cuando estéis casadas, pondréis en la tarjeta vuestro nombre propio, vuestro primer apellido y después la partícula de, seguida del apellido de vuestro marido. Por ejemplo, Carmen García de Marín. Es la fórmula más agradable, puesto que no perdemos nuestra personalidad, sino que sigue siendo Carmen García, que pertenece al señor Marín…

Se trata de un extracto de los libros de la Sección Femenina de Falange Española de las JONS, que tenían que aprender las niñas en el colegio. Aún así, pese a que yo ya sabía esto y me parecía aberrante, como me puso esa carita suya de cachorrito que ha hecho una trastada, y él no sabía esto, sino que era una fórmula que había visto y le hacía gracia, accedí sin darle mayor importancia y puse mi nombre, mi primer apellido, la partícula de, y su primer apellido. Le dí el capricho, sabiendo que no iba a consentir que ese detalle tuviera mayores consecuencias. Y al volver, le expliqué a mi madre toda la historia. Su consejo fue de los que no dejan lugar a dudas:

Ni un paso atrás, ni para tomar impulso.

Probablemente, si mi marido fuese este chico, habría buscado en internet esa misma noche: “mi suegra es demasiado feminista y resulta una mala influencia para mi mujer“. En cuanto al chaval que buscó en google “mi novia es demasiado feminista“, solo se me ocurre darle un consejo: háztelo mirar. No estoy segura de si lo tuyo se cura o es de por vida, pero al menos tu novia vivirá más tranquila. Eso, si no te deja antes por capullo machista.

Esta mañana han operado a mi hermano de apendicitis. Suena a operación chorra para quien no ha tenido que pasar por ello, pero representa, entre pitos y flautas, dos horas de quirófano (en realidad, media hora de operación), anestesia general y abrirle en canal. Nunca había visto a mi hermano tan hecho polvo, cuando hemos pasado a verle en el post-operatorio, recién pasado el efecto de la anesteisa, con los puntos calientes todavía, con la boca pastosa todavía por la anestesia y casi sin poder hablar, conectado a una botella de suero, pidiéndonos que no le hiciéramos reír porque le tiraban los puntos y le dolía horrores.

Teóricamente no podía comer, y dicen que uno de los primeros síntomas de la apendicitis es que te quita el hambre… Pues el tío se ha pasado toda la noche pidiendo en sueños un bocata de lomo con queso. Genio y figura.

Estaba acojonado perdido, antes y después de la operación. Era la primera vez que tenía que pasar por un quirófano, y estaba muerto de miedo. Mi madre también, y encima ha pasado la noche sola, porque en la habitación no dejaban más que un acompañante y sin sofá siquiera donde poder descansar. No ha dormido en toda la noche, en parte por los nervios, en parte por la situación. Mi madre también lo ha pasado horriblemente mal, también estaba muerta de miedo. Cuando la doctora nos ha explicado que ha ido todo bien pero que aún estaba atontado por la anestesia y que en un rato lo subirían a la habitación, no ha podido aguantar más y se ha echado a llorar. Se me partía el alma de verla así. Y ver a mi hermano con los ojos llorosos y roto de dolor me ha destrozado por dentro.

El personal tampoco ayudaba. Al terminar la operación, le dejaron en una sala con varios recién operados más, donde solo nos dejaban entrar de dos en dos (estábamos allí 8 personas en total por él: mis tres abuelos, mis padres, mi novio, mi cuñada y yo, y la doctora nos ha puesto mala cara por querer estar con él en ese momento, ¡bruja!), no nos ha dejado estar allí más que unos minutos, con bata de un solo uso y después de habernos desinfectado las manos. Le dijeron que en media hora lo subían a la habitación, y una vez le habíamos visto todos y habíamos hablado unos minutos con él, la doctora no nos permitió volver a entrar, ni siquiera a su madre y a su novia, y acompañarle hasta que le subieran a la habitación. La media hora prometida hasta que le trasladaran a un sitio algo más apacible finalmente se convirtió en 5 horas, sin información, sin compañía, sin saber por qué tardaban tanto, sin que nadie le dijera si todo iba bien o había ocurrido algo para que le tuvieran allí mientras al resto de compañeros sí los iban trasladando a sus respectivas habitaciones… Terrible. Finalmente “lo único” que ocurría era que no tenían camas libres, pero no me quiero ni imaginar el mal rato que ha debido pasar allí, solo y sin información, recién operado, todavía atontado por la anestesia, muerto de dolor y sin saber si había ido algo mal. Para trabajar con personas, parece que no tienen la más mínima empatía.

Mañana volveré al hospital a verle, espero encontrarle algo mejor. Él es fuerte, siempre está de cachondeo, no le había visto llorar desde que le dejó aquél zorrón, y de eso hace ya mucho tiempo. De hecho, ha sido él quien me ha consolado a mí en los momentos malos, a pesar de ser mi hermano pequeño, así que no me acabo de acostumbrar a este nuevo papel de hermana mayor, y ser yo quien le anime a él. Le he comprado una revista que sé que le gusta, y le he dado a mi padre la consola portatil para que se entretenga, pero salvo esto y alguna que otra broma chorra, no se me ocurre qué más puedo hacer para animarle.

Creo que nunca antes le había visto asustado, y no ha sido hasta que le he tenido delante, recién operado, que he sido consciente de la magnitud de su miedo, de lo acojonado que estaba. Se me ha encogido el corazón y he tenido que esforzarme para no ponerme a llorar. Es lo último que necesitaba en ese momento, ya bastante asustado estaba. Le he visto como un niño pequeño deseando que le abracen. Y he deseado abrazarle y acunarle para que se le pase el miedo, pero no me he atrevido por no hacerle daño y porque estaba intubado y entumecido y apenas se podía mover.

Diox, como odio los hospitales.

Se acerca la rebetlla de Sant Joan (la verbena san Juan para los de habla castellana), la noche más corta del año; noche de petardos, fuego y pasión desatada durante la que (dicen) los deseos se hacen realidad si saltas descalza por encima de las brasas. Yo el tema de las hogueras y los deseos, bien, pero lo de los petardos lo llevo bastante peor: demasiado ruido para mi gusto, por no hablar de lo peligroso que es que niños atabalados manejen artefactos incendiarios como se cócteles molotv se tratasen sin la supervisión de sus padres (en el hipotético e improbable caso de que en algún momento de las vidas de los críos, a sus padres les haya dado por supervisarles alguna vez, lo que ya es mucho suponer tal y como está el patio).

Como es de sobras conocido que mi niño y yo somos un par de golosos impeninentes, mañana vamos a hacer la primera prueba de una de las tradiciones de Sant Joan que más me gustan: la tradicional coca artesana de Sant Joan, receta especial de mi madre que tiene el éxito asegurado. Para quien quiera quiera aventurarse y probar también, aquí os dejo la receta, y quien se anime pues ya me contará qué tal le ha ido:

Ingredientes:

1 Yogur (preferentemente de limón, que no sea de los del recipiente de cristal, sino de los otros porque se utilizará como medida para el resto de ingredientes).
3 Huevos

3 Harina (la medida es el envase del yogur que hemos utilizado)
2 Azúcar (Idem)
1 Aceite (Idem)
1 sobre levadura
1 tarrina de fruta confitada
Mogollón de piñones. Sí, ya sé que “mogollón” no es una medida demasiado exacta, pero tenéis que tener en cuenta que depende de lo alargado que sea el molde: no es lo mismo que sea un molde profundo y pequeño (no os lo recomiendo, porque notaréis demasiado bizcocho y pocos piñones y fruta), que un molde grande y de poca profundidad (como mejor quedan, que si no empalaga demasiado)

Mientras preparamos la masa, precalentar el horno a 250º, con el fuego de la parte inferior.

Cuando tengamos la masa preparada, la meteremos en el horno, tomando la precaución de poner una bandeja de horno debajo del recipiente donde hornearemos la masa, para que no le dé el calor directo. Al poner la coca, bajar la temperatura del horno a 180º. Hornear durante unos 10-12 minutos, o hasta que la masa esté esponjosa y no la notemos cruda por dentro (un truco es introducir un palillo en la masa para comprobar que no sale líquido). Pasado este tiempo, pondremos los piñones y la fruta confitada por encima, y volveremos a meter la coca en el horno unos 2 o 3 minutos más, para que se tuesten junto con la masa los piñones y la fruta confitada. Ya podemos sacarla, esperaremos a que se enfríe un poco y ¡ya está lista para comer!

¡Que la disfrutéis!