- ¿Has llamado a tu madre?
- Sí
- ¿Cómo está?
- Bien
- ¿Qué te ha dicho?
- eeeeehhhhh…. ¿?
- No la has llamado verdad
- …… No.
- Pues llámala
- Sí, ahora lo hago

- ¿Has llamado a tu madre?
(ya está otra vez la pesada esta con que si he llamado a mi madre. ¡Que sí, pesada!)
- ¿Cómo está?
(¿Pues cómo va a estar? ¡Bien! Si estuviera mal ya nos habríamos enterado, ¿no te parece?)
- ¿Qué te ha dicho?
(¿Cómo que qué me ha dicho? ¿Y yo qué sé? Si no me acuerdo ni de qué calzoncillos me he puesto esta mañana, ¿cómo me voy a acordar de lo que me dijo mi madre la última vez que hablamos?)
- No la has llamado verdad
(¿para qué la voy a llamar, si siempre me llama ell? No, no la he llamado, pe-sa-da)
- Pues llámala

(que sí, pesada, que ya la llamaré… o pensándolo mejor, ya me llamará ella).

Estoy deseando que llegue el viernes, más de lo habitual. Esta semana está siendo durilla, Ifo lleva dos semanas haciendo un curso intensivo de Linux-Suse pagado por su nueva empresa, sale a las tantas de clase y yo me quedo a esperarle, así que también nos vamos a las tantas a casa. Además, esta semana hace mucho frío, ha llovido y he llegado tarde (¡tardísimo) al trabajo dos días porque cuando llueve Barcelona se convierte en una ciudad tercermundista y toda la ciudad en pleno se colapsa. Una mierda. Además, la carga de trabajo y horas trabajadas fuera de la ofi es mayor de lo habitual esta semana, así que yo también ando al borde del colapso neuronal. Esta tarde, sin ir más lejos, tengo que dar un curso en L’Hospitalet y no acabaré antes de las 10 de la noche, lo que significa llegar a casa cerca de las 12. ¡Puaj!

Así que estoy esperando como agua de mayo que llegue el viernes, poder plegar a las 2 o como muy tarde a las 3, largarme a casa y descansar un poco, unas horitas de relax porque este viernes también va a ser movidito: aún no es seguro, pero es bastante probable que el sábado tenga que dar otra formación, el cumple de mi madre, la castañada en casa de mi suegra…  En fin, que ando un poco agobiadilla últimamente.

Pero el viernes es mi día. El viernes salgo del trabajo a mediodía, me voy a casa tranquilamente, como en casa comida casera no recalentada, me estiro en el sofá en pijama, vuelvo a ser la dueña y señora del mando a distancia, me echo una siesta, me doy un laaaaargo baño caliente… y por la noche ¡Dónde Estás Corazón! Suelo quedarme sobada mucho antes de que acabe, pero el programa de este viernes promete y voy a hacer un esfuerzo por quedarme despierta: fijo que van a poner a parir a la Campanario por “presunta” estafadora por la movida de la estafa a la seguridad social con la pensión de su madre, la fiscalía pide para ella nada menos que 4 años de cárcel. Qué ganas tengo de espachurrarme en el sofá y ver como la despellejan. La pena es que el chorizo (este ni presunto ni nada: condenado) de Julián Muñoz va a sacar los trapos sucios en el programa de la Ana Rosa Quintana, y ese lo ponen por las mañanas y no lo puedo ver. 

¿Qué queréis que os diga? Me sale la vena maruja, ni siquiera tengo claro que estemos hablando de la vida de personas reales, sino personajes de un culebrón cuyo argumento se pone cada vez más interesante. Todo eso que cuentan no es real, que si posados, que si robados, que si pactados. ¡Anda ya! Se lo inventan todo. Si no ¿de qué iba a estar liado el pedorro del paquirrín con los pivones que se liga? ¡Anda ya! Mentira todo. Por eso disfruto con estos programas, me lo paso bomba viendo como despellejan a las mismas personas a las que han pagado auténticas millonadas por sentarse frente a las cámaras y lloriquear un poco. Por lo que han cobrado, yo también me inventaría cualquier historia absurda y me dejaría despellejar en público por una panda de ingnorantes cuya opinión no me importa una mierda. ¿Tú no?

[Nota]: Ya sé que a Florci no le gusta nada que hable de estas cosas, porque el Pantojo Ladrón es de su tierra, y bastante vergüenza tienen ellos ya. Lo siento, niña, pero me reconocerás que, si no fuera por la movida del Ayuntamiento de Marbella, la historia es de telenovela y tiene un morbo que lo flipas.

Mis suegros se fueron a pasar el fin de semana a Andorra y a la vuelta le han traído a Ifo una Torta del Casar, que es un tipo de queso que a él le encanta, dicen que es deliciso y además difícil de encontrar por aquí.

Él está encantado con el manjar, claro, pero yo no lo tengo tan claro. No me creo que eso esté bueno. Ni siquiera me creo que sea comestible: huele a calcetín sudado. ¡¡Puaaaaajjjjj!!

Imaginaos la situación: tu suegra, tu suegro y tú, en el salón de tu casa, esperando que llegue tu marido del trabajo. Empezamos bien, ¿verdad? Vale, pues en una de esas, tu suegra va y te suelta a bocajarro:

Por cierto, ¿cómo lleváis el tema del embarazo?

¿Y qué le contestas?

Pues bien, verás, tu hijo y yo follamos sin orden ni concierto, sin agobiarnos ni pararnos a pensar en si estoy ovulando, sin tomarnos la temperatura vaginal y sin pensar si sus espermatozoides estarán cansados de la juerga del día anterior o de un día duro de trabajo… Sin presiones, dont’ stress…

¡Pues claro que no! Más bien pones cara de póker, intentas disimular que te has puesto roja como un tomate y sales por peteneras como buenamente puedes, ¿qué le puedes contestar a la suegra ante una pregunta tan “embarazosa”?

Pséeeee… Sin agobiarnos… Ya llegará cuando tenga que llegar…

[Edito]: Algunas de vosotras me habéis dicho en los comentarios que lo mejor era no habérselo contado a la suegra, para evitar que se metiera donde no la llaman. Pero es que mi suegra es muy mirada con el dinero, y lleva insistiéndonos desde que nos casamos en que metamos a plazo fijo el dinero que nos regalaron para la boda (no hicimos lista de bodas) para que así nos dé intereses. Le hemos tenido que explicar que queremos tener hijos pronto y que es posible que necesitemos ese dinero para la habitación del bebé y todos los trastos que necesite, y que si ponemos ese dinero a plazo fijo por un montón de años y al quererlo sacar nos penalizan, acabaríamos perdiendo más pasta de la que ganáramos con los intereses (una porquería, al fin y al cabo), o peor aún, está el peligro de no poder retirar el dinero del plazo fijo hasta que venza el periodo contratado, y entonces ya sí que me puedo cabrear. Le ha dado igual, porque sigue insistiendo en su tema con el plazo fijo y los intereses, y por más que le explicamos que en breve podemos necesitar ese dinero para el bebé, no se dá por enterada. Pero vamos, que si le hemos contado que estamos buscando un bebé es para que deje de dar la tabarra con el plazo fijo, y ni aún así lo hemos conseguido

Estoy leyendo el último chorri-libro de Marian Keyes, “Un tipo encantador“. Y algo debe estar cambiando porque, al contrario de lo que me suele ocurrir con este tipo de basura machista (que, por otro lado, me tiene enganchadísima), esta vez antes de terminar el primer capítulo ya le he cogido cariño a Lola, la protagonista, en lugar de enfadarme con ella y pensar que es una imbécil autodestructiva y que se merece todo lo malo que le pasa…

¡Ay, diox! ¡¿En qué me estoy convirtiendo?! Ifo me lo dice a veces: o me replanteo eso del feminismo militante, o más me vale ir cambiando de gustos literarios, porque no son compatibles y a este paso voy a acabar mal de la cabeza…

Domingo por la noche, sofá, viendo Lex en la tele, abrazados, la cabeza en tu pecho, tus brazos rodeándome, reir juntos, tus caricias, tus besos, tu risa…

Me encantan estos momentos, no los cambiaría por nada del mundo.

(Moderen su lenguaje, señoritas: De vez en cuando yo también tengo derecho a ponerme cursi)

Hay días en que estoy algo depre, y encima me torturo escuchando música que me hace daño.

Aunque digas “no”,
se te ha hecho tarde.
Sabes que eres un poquito
insoportable (tan insoportable)
Mirarás siempre hacia atrás
arrepentida (tan arrepentida)

… Y es que yo he sido esa tan insoportable, que mira hacia atrás arrepentida de lo mal que me he portado con gente que me quiso, que no sé cómo me aguantaron tanto tiempo. Cuando digo que he nacido con una flor en el culo no lo digo en broma, me han querido más de lo que me merezco y yo me he portado fatal con mucha gente. No tengo perdón.

¿Y qué he recibido como castigo? Nada. O prácticamente nada para lo que me merecía. La gente a la que traté mal me dio la espalda, obvio, nada que reprocharles, demasiadas tonterías me aguantaron. Me han querido probablemente más de lo que me merecía, y la gente que realmente me quiere me ha perdonado, aunque de vez en cuando todavía me recuerdan lo insoportable que era, se supone que para animarme por lo mucho que he cambiado Dicen que las mujeres maduramos antes que los hombres. ¡Y una mierda! A mí la adolescencia me duró hasta los 25 años, hasta que me tocó espabilar de golpe y empezar a buscarme la vida por mi cuenta. Hasta entonces mi vida había sido un cúmulo de salirme siempre con la mía en todo. No me extraña que Ifo diga que estoy muy mimada, porque es la puta verdad.

También he recibido como castigo por mi mal comportamiento la más zorra de las memorias posibles: soy incapaz de recordar dónde he dejado las llaves, pero recuerdo con asquerosa nitidez palabras y gestos que preferiría borrar de mi mente para siempre. Recuerdo ese dolor opaco que se te agarra por dentro y no te suelta, como un puñetazo en la boca del estómago que te dobla y no te deja ni respirar. Lo recuerdo perfectamente y soy capaz de revivir las mismas sensaciones en cuanto algo hace que salte un chispazo. Una canción, por ejemplo, que me recuerda lo insoportable que era.

Y después, un añito en el infierno, para tocar el cielo con las manos después. Conocer al hombre de mi vida. Casarme con él. Ser más feliz de lo que haya sido nunca. Tú dirás si no ha merecido la pena.

¿El tiempo pone a cada persona en su lugar? No lo creo. A mí la vida me ha tratado mejor de lo que me merezco.

Y solo puedo decir ¡que me encanta!

Se me han acabado las excusas ante las constantes peticiones de Ifo de que juegue al Warhammer On-line. Quemé mi último cartucho proponiéndole un trato que él en la vida iba a aceptar, y lo sé:

Yo juego al Warhammer si tú me llevas a ver La Sirenita.

No coló, claro, y ayer me creé mi cuenta de usuaria. La verdad es que no sé si el estilo del juego va mucho conmigo…

He estado mirando personajillos, y de momento parece ser que empezaré con un personaje tipo Zealot, que dicen que tiene no sé qué habilidad que no entiendo. Yo quería una maga o una bruja, pero Ifo dice que esos son demasiado complicados de llevar para mi primera vez, y que mejor un personaje que se pueda autocurar, lo que me parece un concepto curioso. Soy una Fanatica, del Reino de la Destrucción (os recomiendo que leáis la información de este tipo de personajes, porque tiene tela!!) y mi personaje se llama Mensi, Maripuchi sabe por qué

Fashion, fashion. No me direis que la tipa no tiene glamour:

Ahora mismo estoy esperando para poder entrar, porque al parecer hay una “cola” o algo así, y aún me quedan 15 minutos de espera.

Soy malísima en estos juegos. Él todavía no se ha dado cuenta, pero soy muuuuuy petarda, no voy a dar una, lo sé. Y ellos llevan muchos años jugando, así que les voy a incordiar más que otra cosa. Además, hablan raro, tienen toda una serie de conceptos con los que se entienden entre ellos y más parece un idioma propio que el lenguaje de un juego on-line… En fin: Todo sea por compartir aficiones…

Actualización. Es oficial: soy una patosa. Pero mola, el juego es divertido aunque me estresa un webo: demasiadas cosas que hacer a la vez, un montón de bichos que se me echan encima y me los tengo que cargar… Por no hablar de que me tengo que mover por un escenario en tres dimensiones, con un mapa que me indica dónde está cada misión, y mi sentido de la orientación es entre escaso y nulo… Pero voy con Ifo a mi lado, que me acompaña, me ayuda con los bichejos que se me echan encima y me quieren matar, y me orienta para que no me pierda. Si fuese yo sola, me habría rallado a los 10 minutos, pero como vamos juntos y no deja que me pierda en el mapa, me gusta y nos lo pasamos bomba (bueno, él lo niega pero tengo la sospecha de que se aburre bastante, esperando a que la patosa de su mujer se aclare con el ratón y consiga salir de los matorrales en los que he pillado la afición de meterme….

De momento ya soy nivel tres, y he decidido dejarlo por hoy, una horita y así ha sido suficiente por hoy.

Por cierto, mi personaje se gasta una mala hostia que da gusto. No hay más que verla:

Hasta las 6 de la tarde he estado espachurrada en el sofá con el pijama de Snoopy, que todavía no me he quitado, demasiado hecha polvo como para plantearme un movimiento que implicara poner en funcionamiento más allá de 10 o 12 músculos (lo justo para cambiar de canal en la tele, y limpiarme la babilla si acaso, pero no más). Si hace 10 años me hubiera encontrado en este lamentable estado, probablemente a estas horas estaría repitiendo como un mantra:

No vuelvo a beber en mi vida, no vuelvo a beber en mi vida…

Pero no es resaca, es simple agotamiento laboral, y eso fastidia más. Al fin y al cabo, sarna con gusto no pica, que decía mi abuela, ¿no?

La semana pasada ya estaba para el arrastre, el sábado me tocó trabajar (nada, apenas 3 horitas, de 9 a 12, pero lo justo para darte por saco por tener que levantarte temprano, y ya ir el resto del día desquiciada por no haber podido dormir a pata suelta hasta las tantas), y el domingo a mi marido le pareció que sería divertido celebrar los 3 meses de casados en Port Aventura. Otro madrugón y todo el día de trote. El lunes ya no podía con mi alma, y he llegado al viernes casi arrastrándome y en un estado lamentable. De hecho, ayer fue uno de esos días en los que me habría encantado ir a trabajar en chándal, o mejor aún, quedarme en casa en pijama y zapatillas y hacer teletrabajo.

Así que anoche me quedé dormida en el sofá escuchando a la madre de Belén Esteban poner verde a su ex-consuegra (la madre del impresentable de Jesulín, no me gustaba hace 10 años cuando las mujeres le tiraban las bragas a la plaza y todo el mundo le ría las gracias, ni me gusta ahora que se ha convertido en un sieso. Si me apuras, hasta me cae mejor la Campanario que él, fíjate lo que te digo). Total, que me quedé dormida viendo el programa del Cantizano hasta que Ifo vino a buscarme para llevarme a la cama. Y hoy me he despertado a las 10 y no podía con mi alma. Me he arrastrado casi a cuatro patas al comedor, me he preparado mis cereales, y a marmotear hasta la hora de la comida; un bol de pasta y al sofá otra vez.

Y no te creas que me he despegado del sofá por un súbito ataque de dignidad, ¡qué va! es que tengo un dolor de cabeza insoportable y un calor horroroso. Y el estampado del sofá marcado en la cara.