Me gusta la idea de ir incorporando nuevas herramientas al blog que me parezcan útiles, y que vayan más allá de la simple expresión de ideas personales, más o menos hiladas, adornadas con alguna que otra imagen que pueda venir al caso. Por eso rápidamente me independicé de blogger, compré un dominio con espacio para poder hacer y deshacer a mi gusto, tener el control absoluto (y soporte técnico detrás que me echara un cable a recuperar lo perdido si la liaba más de la cuenta, todo hay que decirlo).

Así, además de pasarme de blogger a wordpress, cree un canal de youtube donde he ido colgando tanto vídeos personales, como los de nuestras vacaciones, como vídeos curiosos que me he ido encontrando y me apetecía guardar. Una forma de tener los vídeos que subo al blog sin depender de nadie, si los quitan, los borran, o lo que sea. En la barra lateral podéis ver cuatro vídeos al azar de los que he subido al canal.

También incorporé enseguida una cuenta de Flickr, para subir mis álbumes de fotos, tenerlas organizaditas y poderlas utilizar como recurso en el blog cuando las necesite. Con un par de plugins que he instalado, tengo la galería de fotos perfectamente integrada dentro del blog, puedo hacer búsquedas dentro de mis fotos por etiquetas y ponerlas en los posts con un simple click. ¡Es fantástico! Y también, en la barra lateral, podéis ver las últimas fotos del “album personal“.

Una de las herramientas de las que estoy más orgullosa es de feevy, que me permite compartir con todas vosotras mi lista de blogs favoritos con la imagen de su perfil asociada y, a la vez, identificar de un simple golpe de vista quien ha actualizado su blog, para no perderme nada.

Y recientemente también he añadido la posibilidad de que os podáis suscribir via e-mail a Diario Personal y recibir en vuestro correo cada día posts y fotos, para que no os perdáis nada.

Y la última incorporación ha sido un mini-blog, un twitter donde, a modo de pildorazos, incorporaré ideas breves, no más de 140 caracteres de texto, con la intención de recopilar frases o ideas que me pasen por la cabeza y que, quizá, más adelante, pueda utilizar para un post. Un repositorio de ideas, para que no se pierdan, y que puedan ser reutilizadas con posterioridad. Más aún porque puedo enviar esas ideas desde el móvil, desde el messenger, desde mi blog y desde la propia página de twitter, así que en el momento en que me pasen por la cabeza, esté o no conectada al ordenador, podré enviar esos pildorazos, compartirlos con vosotras mediante el blog (podréis ver el último pensamiento en la caja que hay justo debajo de la cabecera, y si clickáis en “ver más tweets“, os lleva al listado completo) y recuperarlos más adelante para desarrollarlos de una forma más extensa.

[Actualización]: Para más cachondeo, acabo de descubrir una opción que me premite mostrar en el blog los últimos tweets de mis amiwitas, por lo que si tú también twitteas de vez en cuando, agrégame y saldrás aquí en la barra de la derecha. No sé cuánto tiempo me durará esta moda del twitter, pero de momento ¡¡me lo estoy pasando bomba!!

Espero que os guste esta nueva mejora, aunque estoy dudando si mantener o quitar la opción de que cada día se recopilen los tweets diarios en un post en el blog. Podéis ver aquí como queda clickando aquí, pero a mí no me termina de convencer el resultado, creo que prefieron mantener las dos herramientas separadas, aunque conectadas. ¿Vosotras qué pensáis?

• ¡No puedo desconectarme de twitter! ¡Twitter me ha secuestrado! ¡¡SOCORRO!! #
• Si no puedes vencer a twitter, únete a él. #
• He dedicido una alianza estratégica y temporal con twitter. Veremos lo que dura, porque sigo sin verle la gracia, pero al menos desestresa!! #
• Estoy probando tweeter desde el messenger. ¿Pirulará? #
• ¡Uf! por poco la lío trasteando con el plugin de tweeter… #
• Mensaje para TOXCATL: Pregúntale a IZ sobre el programa electoral: http://tinyurl.com/3e4xd5 #
• ¡La guerra que está dando la niña de Rajoy! Subí ayer el vídeo, y ya lo han visto más de 6.000 personas, y no paran de llegar comentarios #
• Empiezo a estar hasta los coxones de “compañeras” quejicas y tocapelotas que de cualquier tarea que les encargan hacen un drama. #

Ayer la noticia dramática del día fue la muerte de 4 mujeres a manos de quienes una vez dijeron amarlas. No quise enterarme de los detalles morbosos: si todavía eran pareja, matrimonio, se habían separado o estaban en proceso de divorcio; si habían denunciado anteriormente a sus futuros asesinos, si no lo habían hecho o si habían retirado las denuncias; si trabajaban fuera de casa y tenían autonomía financiera, o se dedicaban a sus labores de amas de casa y con la pata quebrada; si tenían hijos pequeños, adolescentes o adultos que vivieran en la casa familiar, o no tenían hijos a su cargo; si los maltratadores habían padecido a su vez malos tratos o no, si procedían de familias desestructuradas o de familias tradicionales; si las víctimas eran inmigrantes o españolas, o si sus presuntos asesinos eran autóctonos o sobrevenidos…

No quiero saber nada de esto, porque da igual, porque cada una tendrá sus propias circunstancias personales, como cada muerte, como cada mujer maltratada, y me deja el regusto amargo de saber que no hay circunstancias propias que nos protejan y nos pongan a salvo. Ni tener formación universitaria, ni pensar a mí nunca me pasaría una cosa así. Todas estamos igual de expuestas, en un momento u otro de nuestra vida, a ser víctimas de un maltratador, solo tiene que tocar las teclas adecuadas en el momento adecuado, y protegernos depende de nosotras mismas y de nuestra gente, principalmente familia, pero todas pasamos por momentos de nuestra vida en los que somos especialmente vulnerables, y si tenemos la mala pata de dar con un malnacido en una época en la que estamos emocionalmente sensibles… Bueno, que todas tenemos más o menos papeletas para encontrarnos envueltas en una situación así, para nuestra desgracia ninguna está inmunizada, y que salgamos bien o mal paradas de ella depende de nosotras mismas, de nuestros recursos (económicos, intelectuales, sociales) , y de los apoyos con los que podamos contar (familia, amigos, compañeros de trabajo, etc.).

¿Nunca te has preguntado por qué una mujer maltratada tarda tanto tiempo, años, en salir de una situación que la destruye? ¿Por qué llegan incluso hasta el final, a ser asesinadas, sin tratar de escapar de ese círculo vicioso que las anula? ¿Por qué algunas no denuncian nunca, o retiran la denuncia? ¿Por amor, por miedo? Yo me he hecho estas preguntas miles de veces, sin llegar a una respuesta satisfactoria. Pero la pregunta que más me he repetido es por qué aguantan la primera bofetada. Cuando era adolescente, con esa superioridad que nos da el creernos más listos que nadie, me preguntaba por qué las mujeres maltratadas aguantaban la primera bofetada, y solía decir que si alguna vez mi pareja me levantaba la mano no me volvería a ver el pelo en su vida. Hasta que me enteré de la parábola de la rana hervida, que (entre otras cosas) sirve para explicar el comportamiento de las mujeres maltratadas, y por qué no huyen inmediatamente a la primera agresión física. En pocas palabras, la parábola de la rana hervida se puede resumir así:

Si tú tiras una rana en una cacerola con agua hirviendo, la rana pegará un salto, saldrá disparada lo más lejos posible de la olla y, a poco que la rana pueda, no le vuelves a ver las ancas. La rana se ha salvado.

En cambio, si pones una rana en una olla con agua fría, la rana nada tan feliz. Si subes la temperatura poco a poco, la rana sigue nadando e incluso chapotea en agua templada, y su cuerpo se va acomodando poco a poco a la nueva temperatura. Cuando el agua empieza a estar más caliente que templada, la rana empieza a descolocarse un poco, no entiende qué ocurre, nada desconcertada, ya no chapotea alegremente y se encuentra aturdida. Sigue subiendo la temperatura, y la rana se siente fatigada y somnolienta. Cuando la temperatura del agua está ya realmente caliente, la rana no está en condiciones de huir, no puede saltar, el agua caliente la tiene agarrotada. Y para cuando el agua empieza a hervir, la rana ya no tiene escapatoria posible, y muere cocinada en agua hirviendo.

Su aparato interno para detectar amenazas a la supervivencia está preparado para cambios repentinos en su medio pero no para cambios lentos y graduales. Los cambios a corto plazo de los modelos mentales rutinarios y diarios, se acumulan a lo largo del tiempo y se convierten en cambios en las creencias a largo plazo, profundamente arraizadas. Llegan a creer que lo que les ocurre es normal, que es así como funcionan las cosas y siempre lo ha sido.

De ahí que las mujeres maltratadas no “salten de la olla” al primer guantazo, porque este nunca se produce de forma súbita, sino que se llega a este punto tras muchos meses o incluso años de maltrato psicológico previo, de menosprecio deliberado hasta acabar con cualquier atisbo de autoestima, de sumir a la mujer en un estado de angustia y desesperación del que cree no tener salida, de aislarla de cualquiera que pueda representar un apoyo en su vida, de hacerle creer que no sirve para nada, que es culpa suya y que incluso se lo merece. Es un trabajo constante, a largo plazo, que destroza a la persona psicológicamente, y llega a destruirla físicamente cuando decide que ya está bien de someterse.

En la mente machista, se justifica este proceso de destrucción en la necesidad de una reeducación de la mujer, que cada vez es menos sumisa y más rebelde, respondona y reacia a asumir el verdadero papel que le corresponde a la mujer en una relación, por culpa de la educación feminista que domina el mundo. Puede sonar conspiranoico, pero es cierto.

¿Y cómo logramos salir de esto? Me gustaría tener la respuesta, pero me temo que no es algo que se pueda solucionar de un día para otro. ¿Se puede erradicar el machismo, auténtico germen de la violencia de género? Lo dudo mucho, sinceramente. Si ni siquiera más de medio siglo después de la muerte de Hitler se ha podido erradicar completamente el nazismo como ideología, ¿se puede suprimir una ideología tan difusa como el machismo, que ni siquiera es reconocida como una ideología, y que además muchos padecen y ni siquiera admiten? No creo que sea tan fácil como algunos creen, y para poder proteger a las víctimas, lo principal es que ellas mismas admitan su condición de víctimas y se dejen ayudar, algo que ya de por sí no es nada fácil, pues si la rana está aturdida, fatigada y somnolienta, es difícil que grite pidiendo ayuda.

Y en eso es cuando me pregunto, tras ver las concretaciones de ayer, los pueblos de las asesinadas en pleno de manifestación en la calle, coreando consignas en contra de la violencia machista… ¿dónde estaban mientras esas mujeres vivían un calvario diario? ¿Dónde estaba la familia, por qué no la ayudaron a salir de ese infierno? ¿Es que no se daban cuenta de nada? ¿Dónde tenían los ojos las madres, los padres, los hermanos, las hermanas, las cuñadas, las amigas, incluso las compañeras de trabajo de las víctimas? ¿Dónde estaban cuando más los necesitaba, cuando la vida de estas mujeres dependía de una mano amiga que las sacaras del pozo de la angustia en que vivían sumidas? Podrán manifestarse ahora tras una pancarta todo lo que quieran, pero espero que en sus conciencias siempre quede la señal de que pudieron haber hecho algo, pudieron haber ayudado a esas mujeres, y prefirieron esconderse y engañarse a sí mismos, dejarse engañar pensando que no ocurría nada, que no era asunto suyo, que en conflictos de pareja es mejor no meterse y que el matrimonio consiste en aguantarlo todo, incluso lo intolerable. No es así. No es eso.

Debe ser impresionante ver tu cara en un autobús, a escala 1:xopocientos. Creo que yo no sería capaz de hacerme a la idea, ¡menudo susto, encontrarte este mastodonte aparcado en la puerta del curro, con tu cara incrustada!

Claro que también debe ser impresionante enterarse, con casi 53 años y después de haber sido Presidente de una Diputación Provincial, de qué es y para qué sirve un bonobús, especialmente cuando uno dice estar con los currantes… En fin.

Ifo y yo vimos el debate juntos. Él se incorporó en la segunda parte, en mi opinión la más aburrida (cuando empezaron a hablar de organización del Estado empecé a dormitar, pero me desperecé en el siguiente bloque temático), y yo me lo tragué enterito, incluidos los análisis previos y posteriores, mientras zapeaba entre Cuatro, La Sexta, TVE y Antena3 (esta última, por puro morbo, no te creas).

El momento estelar de la noche vino cuando hablaron de derechos sociales e inmigración. Tres oportunidades tuvo Rajoy para hablar de derechos sociales, y las tres las utilizó para hablar de inmigración. Ahí quedó claro qué es lo que interesa a cada uno para pescar votos: educación, sanidad, ayuda a jóvenes y a discapacitados, pensiones, seguridad social, prestación por desempleo por un lado; inmigración, inmigración, inmigración, por otro. Pero lo mejor vino cuando el que se preocupa de los currantes que se levantan a las 7 de la mañana y tan bien conoce la evolución del precio del pollo (sin decir qué va a hacer para que no siga subiendo: solo dice que le preocupa, no que tenga una solución para que no suba), preguntó desconcertado:

- ¿Un bonobús? ¿Y eso qué es?

Ifo y yo nos miramos el uno a otro, aún más desconcertados que el pobre candidato popular pillado a contrapié:

- No puede ser, ¿ha dicho lo que creo que ha dicho?
- ¿Tú también lo has oído?
- ¿¡¡RAJOY NO SABE LO QUE ES UN BONOBÚS!!?

He tenido que volver a ver el momentazo, porque no me lo creía. Esa frase ya ha subido al podium de las mayores cagadas políticas de la historia, junto a:

- ¡¡Viva Honduras!!
- Manda huevos…
- Son como unos hilillos de plastilina… y
- Créanme, Irak tiene armas de destrucción masiva

Para que luego digan que la política es aburrida…

Otro meme que tenía pendiente, y con esto termino los deberes atrasados (¿verdad? ¿o me dejo algo que no recuerdo?). Straja me pasa un meme cuyo funcionamiento no acabo de comprender del todo. Creo que la idea consiste en enlazar a la cabrona amiga que te ha puesto en esta situación, citar 6 manías o hábitos que una tiene y pasarle la bola a otras 3 pringadas amigas. Bueno pues allá va:

1º Soy una dormilona, y le he copiado este punto a Elena para saber por dónde empezar. Pongo MI despertador 15 minutos antes de la hora y lo dejo sonar 3 veces cada 5 minutos. Y eso contando que Ifo ha puesto su despertador 1 hora antes, lo ha hecho sonar un buen rato, se ha duchado, ha encendido la luz, se ha vestido, me ha gritado que me quiere desde la puerta y se ha marchado. Y a pesar de todo, casi siempre llego tarde al trabajo (de hecho, llego tarde a todas partes casi por sistema). Tengo un horario flexible, puedo entrar entre las 9 y las 10 a la hora que me dé la gana, pero siempre apuro hasta el último minuto, y muchas veces llego tarde. Soy una impresentable, lo sé. Y lo peor es que encima me despierto de mala leche.

2º Soy un animal de costumbres fijas, y me fastidia que me obliguen a saltármelas. Cada poco tiempo me aburro de mí misma y las cambio yo solita porque me apetece, pero si son circunstancias ajenas las que me obligan a cambiar mi rutina, me coge una mala leche de mil pares. Por ejemplo, últimamente me ha dado por desayunar un croissant de camino al curro. Hace unas cuantas semanas me dio por los donuts, pero ahora estoy enganchada a los croissants. Bueno, pues hace unos días el pobre Ifo que, si recordáis, no tenía tarjeta de crédito porque se la habían robado, me cogió 5 euros que tenía en el monedero, y me avisó (mientras yo luchaba por no despegar las pestañas por la mañana). Yo estaba convencida de que tenía además algo de calderilla para poder comprar el desayuno, pero al ir a buscar las monedillas sueltas, no las encontré y le armé al pobrecillo la de diox es cristo por teléfono, por dejarme sin un duro. ¿He dicho ya que me despierto de muy mala leche? Pobrecito mío, el rapapolvo que se llevó…

3º Estoy dejando de morderme las uñas. Llevo años dejando de morderme las uñas, pero hay ocasiones en las que no lo puedo evitar y entonces la emprendo con los dedos anular y meñique de cada mano. Son los que tienen las uñas más feas de mis manos. El resto, más o menos los respeto salvo que esté muy muy muy nerviosa. Cuando me estreso (y me estreso con demasiada facilidad últimamente), me pilla un tic nervioso en el ojo derecho. Es realmente molesto, pero no puedo evitarlo.

4º No soporto a las cuarentonas (y de ahí en adelante) que van de divinas por la vida. Modelo Ana Obregón, pero a partir de 20 años menos. Son esa clase de tipas que van demasiado apretadas, con ropa que pretende ser de marca, y con una actitud que va diciendo a gritos mírame, estoy buenísima de la muerte, mírame, ¿a que estoy buena? Un poquito de dignidad, señoras. Esa actitud en la adolescencia es de un petardeo insoportable, pero a partir de los treintaymuchos, es simplemente patético.

5º Últimamente salgo del trabajo a las tantas, y cuando llego a casa me gusta tener un rato para mí a solas, ver la tele espatarrada en el sofá, hacer zapping sin que nadie me robe el mando a distancia y, sobre todo, no pensar en nada y desconectar. Es un rato que necesito para mí, para liberar la mente y el cuerpo de tensiones, estar a solas conmigo misma. Sé que a Ifo le duele que le excluya de ese momento de desconexión neuronal, pero es un momento al que no puedo renunciar o me subiría por las paredes.

Y les paso la bola a Inner Girl, Neblina, Jessika y Chuskita.

El otro día os explicaba una de las cosas absurdas de casarse por la Iglesia: ir a pedirle al cura del pueblo donde vives permiso para poder casarte en el pueblo en el que naciste (o en el que nació tu pareja), y la documentación que hay que aportar para que te concedan el permiso.

Bien, pues hay un requisito absurdo más que no os conté: hay que pasar un cursillo prematrimonial, entre uno y dos meses antes de la boda. Y te preguntarás, ¿pero todavía se llevan esas cosas? Sí, jamía, sí. Pero no lo da el cura, como yo creía, lo cual tiene su lógica, porque ¿qué me va a explicar sobre el matrimonio quien nunca ha pasdo por ello? ¿Qué me puede aconsejar sobre los roces de la convivencia matrimonial quien no ha convivido más que con sus padres, y de eso hace ya décadas?

Parece ser que el cursillo prematrimonial dura un fin de semana y lo imparte una pareja joven, cosa que por un lado me tranquiliza (que nos hable de lo que es el matrimonio una pareja de nuestra generación, o bastante cercana, es un alivio, porque de ser de la generación de mi abuela, o incluso de la de mi madre, me parece que no nos íbamos a entender), pero por otro lado me preocupa: ¿qué clase de pareja se presta voluntariamente a aconsejar sobre la vida matrimonial a parejas que no tienen elección sobre recibir esos consejos o no, si quieren pasar por el altar? En el fondo, tengo curiosidad por saber qué me voy a encontrar, igual se genera un debate interesante, y no es lo mismo intercambiar opiniones con una pareja joven que con el cura del pueblo… Pero, ¿su veredicto será vinculante para que el cura autorice nuestra boda? mmmmmm… eso ya no me gustaría un pelo…

Por otra parte, me preocupa la duración del cursillo de marras. Me habían dicho que se trata de unas charlas y ya está, y el hecho de que duren todo un fin de semana no me hace especial ilusión. A ver, entiendo que nos den la brasa, que nos expliquen algunas cosas del matrimonio (paciencia, resignación, y en esa línea, supongo) o incluso que nos dén algunos truquis para conseguir que Ifo no deje pelos en el lavabo cuando se afeita, cosa que agradeceré con toda mi alma, pero… ¡¿todo un fin de semana?! Como todo el mundo, mi carinyitu tiene algunas cosillas que me sacan de quicio, la convivencia tiene estas cosas (yo también tengo cosas que le sacan de quicio a él, y ambos lo llevamos lo mejor que podemos, como adultos), pero si creyera que alguno de los dos necesita un intensivo de fin de semana para llevar mejor el tema de la convivencia matrimonial, no me casaba: ¡me apuntaba a los castings de Gran Hermano!

En fin, ahora lo que toca es recopilar toda la documentación necesaria, llevársela al señor cura para que nos autorice a casarnos donde nos dé la gana, y después a esperar los cursillos prematrimoniales, a ver cómo se dan. ¡Prometo contároslo todo con pelos y señales!

El viernes fuimos a ver al cura de nuestro pueblo. Toda una experiencia. ¿Que para qué? Para pedirle permiso para casarnos en una iglesia que no es la que nos correspondería. Sí, yo también lo flipo: tenemos que ir a ver a un tío al que no conocemos de nada, que no nos ha visto en su vida y que probablemente no nos vuelva a ver, para pedirle permiso para casarnos donde nos da la gana. Y encima solo atiende los miércoles y los viernes, de 5 a 7 de la tarde. No se canse, buen hombre. Absurdidades de casarse por la iglesia, darían para un capítulo entero.

Aunque, bien mirado, la cosa tiene su lógica: el cura del Santuario donde nos casaremos nos pide 250€ para las flores. Ya, claro. Teniendo en cuenta que organizan 4 bodas diarias (dos por la mañana, dos por la tarde), y que a cada pareja le clavan 250€, salimos a 1.000 leuros para pagar las flores que compartiremos, y que no podemos elegir. Magnífico. No hace falta que os dé más datos, ¿verdad?

Llevábamos días dándole vueltas al tema, ¿y qué le decimos si nos pregunta que por qué queremos casarnos?

Yo lo tengo claro:

Porque desgrava, padre, porque desgrava…

Y él no lo tiene menos claro:

Porque mi futura señora no cree en las relaciones prematrimoniales, y estoy harto de matarme a pajas…

Vaya par. Casi mejor que el cura no nos pregunte y se limite a darnos su bendición, porque si no no solo no nos deja casarnos sino que nos excomulga hasta la tercera generación.

Y aquí es donde empieza nuestra peregrinación por las Iglesias de la provincia de Barcelona, porque no son pocos los requisitos y documentos que tenemos que presentar para que nos dejen casarnos (casi tantos como para que te cambien de domicilio la conexión ADSL). A ver, hagamos recuento. Necesitamos:

• Nuestras respectivas partidas de bautismo (las de nacimiento, curiosamente, no nos las piden…), que cada uno debe recoger en la iglesia en la que fue bautizado (él en Sabadell, Vallés Occidental; yo en El Prat, Baix Llobregat).
• Fotocopia de nuestras hojas en el libro de familia de cada cual
• Fotocopia de nuestros DNI’s
• Certificado de buena conducta firmado por nuestras madres
• Declaración jurada de que hemos rezado el jesusito de mi vida, eres niño como yo por lo menos hasta los 18 años
• Informe de nuestros pecados actualizado, mecanografiado en Arial 10, a doble espacio y una sola página

Más o menos. Y mañana hablaremos del cusillo prematrimonial, que esa es otra.

Me encanta Maitena, tengo prácticamente todos sus libros (ninguno me ha durado más de una semana) y cuando publicaba en El País no me lo perdía nunca.

Para quien no la conozca, Maitena es una humorista-dibujante-diseñadora con un humor ácido brutal. Se burla de esas situaciones cotidianas absurdas que a las mujeres nos provocan una crisis existencial, y es casi imposible no verse reflejada en sus páginas y sonreír ante la propia absurdidad. Por eso me encanta, porque Maitena es capaz de bajarle los humos a la más pintada. Para muestra, algunos ejemplos, pero puedes encontrar más en mi colección de Flickr (recuerda que clickando encima se amplían):

Bien, pues me entero gracias a Lucía de que el humor de Maitena podría llegar pronto a la televisión, en una serie de gags breves al estilo de Cámera Café y protagonizado por María Adánez (ya sabéis, la pija de Aquí no hay quien viva, ¡Qué mona va esta chica siempre!), y me encanta porque no podrían haber pensado en una actriz que encarnara mejor el papel, creo que le va como anillo al dedo.

Lo que ya no acabo de ver del todo claro es que la serie funcione. Porque Maitena es genial, pero sus cómics son como pildorazos, y con unos gags tan cortos temo que acaben o bien desvirtuando la idea original, o bien siendo agotadores para el público… En cualquier caso, me parece una buena noticia.

Notición: Fidel Castro se retira de la presidencia de Cuba. ¿Y no se podía haber esperado unos mesecitos antes de retirarse? Total, después de casi 50 años de revolución, unos meses más ¿qué más le daba?

Bueno, pues no. El Comandante ha decidido retirarse justo ahora y fastidiarme la Luna de Miel, que iba a ser en Cuba, en un momento histórico, o eso pensaba yo, a menos que Fidel tuviera la mala idea de morirse antes de junio, que tal y como andaba últmamente de salud, todo podía ser. Pues no, no se ha muerto, pero ha decidido retirarse y abrir así una etapa de transición cubana supongo que hacia la democracia, lo que bien mirado también es un momento histórico que vale la pena vivir de cerca, aunque ya no será lo mismo

A todo esto, todavía no tenemos contratado el viaje de bodas, más que nada porque a Ifo le dan un miedo terrible los aviones y a mí, aunque me hace una ilusión tremenda y él está dispuesto a pasar el mal trago, me da no sé qué hacerle pasar por un vuelo de más de 15 horas, teniendo en cuenta el pánico que le tiene a volar. Así que mientras nos decidimos entre crucero por el Mediterráneo (que es a mí a quien no le hace demasiada gracia, porque como nos pille mal tiempo me veo una semana entera vomitando, con la cara verde y sin salir del camarote, y ya me explicarás entonces donde está la gracia del viaje de bodas) o viaje a Cuba (y que sea él quien pringue las más de 15 horas de vuelo de ida y otras tantas de vuelta), estamos a 128 días de la boda, aún no hemos contratado nada y el tiempo se nos echa encima. ¡Ay, qué complicado que es casarse!

¡¡Atención!! Este post contiene mogollón de spoilers de los 3 capítulos ya emitidos de la serie Física o Química.

No sé si habéis visto algún capítulo de la nueva serie de Antena3, Física o Química. Se trata de varias vueltas de tuerca a la ya mítica serie Compañeros de la década pasada. Y es que los Kimi, Valle y compañía parecían angelitos al lado de esta tropa. Estos chavales van muy muy pasados de vueltas. Solo he visto dos medios capítulos (la serie termina a las 12 de la noche, y yo a las 11 u 11:30 lo más tardar ya estoy en la cama), y en el del lunes cada minuto que pasaba se me ponía peor cuerpo:

No es solo por la profesora monja que se lía con un compañero de trabajo y luego es incapaz de consumar porque le tiene pánico al sexo…

No es solo que la profesora salidorra se líe con un alumno, quiera cortar y le resulte imposible porque el chaval se ha encoñado…

No es solo que entre toda la panda se vayan pasando unos a otros una gonorrea del copón…

No es solo que la niña pija se líe con el chungo del grupo porque cree que es una persona que no es y que le ha molado a través del messenger…

No es solo que la niña pija, cuando está a medio plan con el chungo de la clase, le diga que ella solo lo hace a pelo con sus novios. Por cierto, brutal ese diálogo:

- Ponte el preservativo
- ¿Qué dices tía? Si yo siempre acabo fuera…
- Es que yo solo lo hago a pelo con mis novios
- ¿Quieres salir conmigo?
- ¡Vale! (y a hacer puñetas el preservativo)

No es solo que un profe amenace a dos alumnos en el lavabo…

No es solo que al patito feo, la niña sensible del grupo, prácticamente sea torturada psicológicamente para hacerle una mamada al otro chungo del insti…

No es solo que el hermano de un chaval que se suicidó en el primer capítulo (que no ví) quiera saber por qué y se vaya encontrando con cosas cada vez más raras…

No es solo que a la profesora de inglés le tenga manía hasta su propio marido y ella a su vez les pille gato a los dos chungos y ande dudando que si ahora casi los apruebo, que si ahora los suspendo, que si ahora los vuelvo a aprobar…

No es solo por la petarda salvadora de causas perdidas que pretende colar un artículo en el periódico del cole rajando de los profes en general contando una historia de la que no sabe ni la mitad, y como no le hacen pxxo caso, se vaya a la prensa seria en plan super-periodista-mega-crack…

No, no es nada de todo esto, y más cosas que me dejo. En realidad, lo que me ha puesto mal cuerpo ha sido la manera en la que los dos chungos tratan a Yan o Yuan o yo-qué-sé, el chaval tímido, sensible y artista de la clase, el que está enamorado en secreto de la niña patito feo (diox los cría y los guionistas los arrejuntan). Al pobre chaval se las hacen pasar pxxas, en parte por culpa de la nula sensibilidad y empatía del jefe de estudios, que le pone frente a sus torturadores en lugar de protegerle.

Ya me producía mal rollo el constante roce sexual que se produce entre todos los personajes, casi como hilo conductor de las tramas en los dos capítulos que he visto (en el capítulo de la semana pasada, la trama giraba entorno a una fiesta petting que organizaban en casa de uno de los chungos), y la alegría con la que se dedican al sexo en grupo con escasas o nulas protecciones, y el hecho de que se fuesen pasando unos a otros una ETS como la gonorrea como quien rula un porro en una acampada.

Pero lo que de verdad me dio ganas de vomitar fueron las repetidas putadas (¿gamberradas? ¡Ja!) que le hicieron al personaje que interpreta Andrés Cheung. Entre otras cabronadas, le desnudan, le atan de pies y manos a un poste de los vestuarios, le rocían todo el cuerpo con spray de color amarillo, le meten la ropa en una de las duchas para empaparla, se largan y le dejan allí solo, desnudo, atado y pintarrajeado. Y esa es solo una de tantas.

¿Y los chavales de hoy en día se sienten identificados con cosas así, o solo es que la serie busca llevar al límite de la ficción una realidad mucho más light? No sé si volveré a ver esta serie, el planteamiento inicial me gusta, pero la manera de llevarlo a la práctica me ha dado muy mal rollo. Y solo de pensar que pueda tener un porcentaje, por mínimo que sea, de realidad, me pone los pelos de punta. Y eso que yo en mis tiempos de cole también pasé por algo parecido, pero de eso hablaré otro día.

Actualización: Me despierto esta mañana y escucho en la radio cosas tan brutales como esta noticia, que me hace dudar de la condición humana en general:

Media docena de niñatos le quemaron el pelo, le orinaron encima y le pasaron una moto sobre la rodilla a una chica de 15 años. Los oídos le supuraban sangre, tenía coágulos nasales, sangraba por la boca y presentaba cinco marcas de barras de hierro en la espalda.

Panda de desgraciados. Y a todo esto, me pregunto dónde estaban sus padres. Dónde han estado los padres de estos salvajes durante los últimos 15 años, quiero decir.