El post de ayer de Gato en el que hablaba sobre sus hermanos me ha traído a la memoria lo pesada que me puse de pequeña porque yo quería un hermano. Desde los 4 añitos, no dejaba de darles la matraca a mis padres día y noche con que quería que me dieran un hermano y ellos, que al principio no lo tenían del todo claro, al final acabaron accediendo (así de pesada me pondría, supongo que es algo que nos viene de familia).

El caso es que cuando mi padre me llevó al hospital a ver a mi nuevo hermanito, me quedé a cuadros cuando me encontré con esa cosita tan pequeñaja entre los brazos de mi padre. Tenía 6 años recién cumplidos, pero sin contarme un pelo me dirigí a mis padres muy seria y les dije:

¿Que esta cosita tan pequeña es mi hermano? A ver, me parece que no me habéis entendido: yo muñecos ya tengo. Lo que yo quiero es un HERMANO MAYOR.

Aún nadie me había explicado cómo funcionan estas cosas, y me tuve que conformar con lo que había. Desde aquel momento, David pasó a ser “el enano” de por vida, y yo me convertiría en “la tata“, lo que a aquella temprana edad pues tenía su punto.

Menuda pieza trajeron mis padres al mundo. Yo creo que si lo llegan a saber, no me hacen caso. El muy cabrón, con 6 meses, me tiraba de los pelos desde su andador y me arrastraba por el pasillo de casa de mis padres. Ya de bebé era cabezota como él solo, estaba empeñado en que con el andador entraría en el lavabo (que tenía la puerta más estrecha que las del resto de la casa) y hasta que no lo consiguió no paró: dejó en el marco de la puerta las marcas del andador de tanto empujar…

Bueno, podría ponerme a explicar anécdotas de la infancia de mi hermano y no acabaría. Y no, yo era una princesita muy buena que en su vida ha roto un plato (especialmente desde que tuve a quien cargarle la culpa y resultaba creíble: de tantas que hacía él, una más no lo iba a notar…). Lo que sí tenía es que era una chivata de cuidado. Y ya véis, aquí sigo, escribiendo un blog.